novemberniederschlag

regentropfen

benetzen mein gesicht

wie die tränen, die

zu vergießen

ich mich nicht

getraue,

und spülen

bunte blätter

wie fortgeworfne träume

in den rinnstein.

und ein kalter schleier

vernebelt die zuversicht.

die pfützen,

wie stumme seen

auf dem harten asphalt,

laden zum ertränken ein.

und der wind,

der eilig reisende,

streift mich mit seinem

eisgen hauch,

wie auch der schnitter

behutsam meine hände greift.

ich bin im herbst –

ich bin der herbst.